somepoetry

Без комментариев сегодня. Конец семестра.
Пытаюсь за два дня закончить семестровый проект.
Свет в конце туннеля сквозь дым из ушей не видно.

шарманка-джаз

1

день
(я и сейчас не знаю – не последний
в цепи всех прочих?) встал на мостовой
предчувствием (опять...) толпы осенних
междоусобиц неустройств наследных
с зимы стоящих в очередь за мной

мой долгий ящик кажется стал тесен
друзьям и кредиторам – на века
мне обещали тишину звонка
монтеры разрушающихся лестниц
(но жэком скорректированный план
надежде глупой живо вырвал клапан -
я вновь доступен всем и интересен)

всем надо знать: каких еще я песен
швырну в их объегоренный карман
(на место взятых до июня денег)
когда верну (верну ли?) ей роман
(оставленный в апреле на кушетке
с закладкой на прологе) и вообще-то
не собираюсь ли (случайно?) в магадан?

живя –
я тоже нарушаю чей-то план
(как мой нарушен жэком был намедни)
со мной им – как с нашкодившей природой...
так посевной в любое время года
то с почвой не везет то с непогодой
живя – я поднимаю чьи-то сходни
в момент когда команду ждут к обедне...

день
разобрал все вешалки в передней
и разбросал капканы – тут и там

я – хищник
в угол загнан весь мой путь
я и не знал что у следов есть запах
конечности
(им – верно – пахнет грусть
на всех ее поверхностных этапах)
я – верно загнан

здесь на каждый куст
день вывесил флажки – и те в заплатах:
квитанций... санкций – от угроз до штрафов...
живя я должен каждому – укус
(убейте! но не бейте – а? ребята?)

день хрустнул как червонец...
я боюсь
у осени есть все черты расплаты
вон – почтальон накинул капюшон...
клянусь: я очень скоро изменюсь!

листки осенней сырости чреваты
желтением
и съездом

адресата

2

мой джаз? нет он не манит сексом – фоном
ему я подобрал бы сердце с тромбом
под блузкой голубого цвета слез
о том чему не сбыться

блюзко
ровно
мой джазовый аккорд звучит как в коме
(наверно) голос господа под гомон
контрабасистых ангелов –

мой джаз
играется обрывисто
неровно
как ставни покосившегося дома
играют ветер –

так в чреде берез
найдется клавиша – запавшая настолько
что память и не помнит суть восторга
пустившего весь поезд под откос –

а только то
что – было
и всерьез!
мой джаз – дитя чей мозг уже подрос
до знания любви:

что на заборе –
святая правда сердца и стрельца
и в этом столько ж счастья
сколько горя!

...кровью от лица
отхлынут волны и утихнет вскоре
мой джаз – как бесконечный гул конца
из раковины вытекшего моря...

11

что: сухость в горле? это от листвы
шуршащей по асфальту... каменеют
на ветках железы... парк накурил травы
и слег на грунт – за ним не заржавеет

осеннею покрыться кожурой
уснуть треской прикинуться пустыней...
преображенье почвы под стопой –
не волшебство но что-то вроде... ныне

скорей всего – введение в исток
в исход с земли на небо... позже будет
зеркальным блюдом отражать восток
неджинов покидающих сосуды...

и маленькие глупые жучки
(среди которых правда есть поэты)
про это сложат странные стихи
и некрологи в утренних газетах...