Выпуск 268. Петр Ильинский.

[somepoetry]

1 июля обещан третий номер альманаха "Флейта Евтерпы",
в редколлегию которого меня занесло неисповедимыми путями.
Петр Ильинский - мой, так сказать, коллега по редколлегии.


* * *

Не последним и не первым
Я касаюсь рукава -
Ты надеешься, наверно,
На какие-то слова.
Волосами-якорями
Набухают узелки,
Время плачет пузырями,
Разрастаются долги.
Чертит звездную дорожку
Глаз раскрытых бирюза -
Ты хотела бы, возможно,
Мне о чем-то рассказать.
Звук барахтается, тонет,
Плачет в мягкой черноте -
Умирающие кони
Не найдут пути к воде.
Фейерверки пышным кругом
Разлетаются в ночи,
Непонятные друг другу,
Мы по-прежнему молчим.
Нам к вину добавил склянку
Усыпляющих чернил
Добрый и бескрылый ангел
Тех, кто в юности любил.


* * *

Что за знакомство! И что за соседство!
Нет от блаженства целебного средства -
Видимо, нам друг от друга не деться -
Словно не хватит обыденных бедствий.
Будто нам мало креста и кургана,
Жгучей зимы, прилетающей рано,
Неисцелимого с детства изъяна,
Ржавых гвоздей и венков из бурьяна.
Мало - душе пребывать в нищете,
И возвращаться домой на щите,
Вечер - в обиде, а ночь - в тесноте,
День - в глухоте, слепоте, немоте.
Снег разрыхляют босые дожди,
Волосы вьются, забыв бигуди,
Но не грусти, а замри - погоди -
Главные беды у нас впереди.


* * *

Нет печали, даже малой —
Что «потом», «тогда», «теперь»?..
Лишь усталости подвалы
Распахнули плавно дверь.
И никто никем не брошен
На замерзшую кровать —
Хорошо, прощаясь с прошлым,
Ни о чем не тосковать.
И припев из песни дальней,
Как последнее письмо,
Все доносит: «I don’t love you,
I don’t love you anymore».