Я очень люблю День Независимости в Израиле.
В нашем поселении обычно делают большой пикник
со своим собственным салютом. Крутишься среди
соседей, которых иногда месяцами не встречал,
улыбаешься всем, таким разным, а потом смотришь
в рвущееся разноцветное небо под залпы салютной
установки. Час назад по телевизору закончилась
трансляция списка погибших за Родину, целые
сутки на экране ничего, кроме имен... А после
этого - орудийные залпы, небо в мнимых, но алмазах,
в ушах мысленное ликующее "Москва салютует героям"...

На этой неделе в Израиле - День Независимости, Йом ha-Ацмаут.


Йом ha-Ацмаут

С запрокинутой головой
Сколько сможешь ты простоять?
Пять минут? Или, может, пять
Дней творенья? Пойди, постой.

Разрастаясь, гремит салют.
Вместо звука крошится свет…
Для тебя даже места нет –
Потерпи эти пять минут!

Пять минут – ерунда, пустяк.
Вырываясь из пустоты,
Рыбы, птицы, ручьи, цветы
Обживут первобытный мрак.

Приближается твой черёд.
Небо в схватках… Разрыв, как крик…
Чтобы ты в этот мир проник,
Размыкается створ ворот.

…Ты застыл от Творца вдали,
За мгновенье до тишины:
День рожденья твоей страны –
День рожденья Его Земли.


Лестница

Луч, забрызганный тенью,
появился, пропал,
полоснув по ступеням,
уходящим в подвал.

Удержаться не в силах,
ты бежишь что есть сил,
не держась за перила,
не касаясь перил.
------
Ну, кузнечик, доволен?
Наскакался вполне?
Опоясанный болью,
ты лежишь на спине.

Эх, ступени, ступени,
кто ж лежачего бьёт?
Поднимайся: паденье -
лишь расплата за взлёт…


Радуга

…Тучи застыли, словно
им уже сотни лет.
Небо прорезал ровный,
пахнущий солнцем свет.

Кто, осушая сырость,
сложит внутри меня
из многоцветья мира
радужный контур дня?

Кто мановеньем жезла
песне взрастит крыло?
Радуга, ты исчезла.
Солнце тебя сожгло.


* * *

Лишь шаг вперёд
С крыльца родного:
Ступил на лёд –
Коснулся слова.

И нет причин
Быть виноватым.
Лишь шаг один –
Земля поката.

Летишь, как тюк,
В слепом пареньи.
Но в сердце – стук
Стихотворенья.

Всегда преклонялась перед людьми, способными
переводить стихи. Борис Суслович занимается
этим при массе отягчающих обстоятельств.
Он переводит в свободное время и собственное
удовольствие, и это при том, что стихи ему
тоже порой необычайно удаются.
Последнее - из самых моих любимых.


* * *

Разбросанным по датам городам
Назначено свиданье деловое.
На утвержденьи календарный план,
Отчёркнутый гранитною Невою
На взмётанных копытах площадей,
На залах неопознанных музеев,
На несуразной сутолоке дней,
Сумевших призадуматься, глазея
На жизнь, на беспрерывный монолог
Без слов, стихами, неразъёмным цветом;
Внезапно уходящий из-под ног
Кусочек ночи, спугнутый приветом.


* * *

Я брёл по старому мосту
В начале марта, в пол-второго.
Боясь растаять на лету,
Снежинки падали на город.

Они спешили, как домой
Спешат разорванные пары,
Припасть к шершавой мостовой,
К щербатым, липким тротуарам.

Они спешили, как давно
Когда-то в жизнь спешили дети.
Им, глупым, было всё равно,
Их встретят здесь или не встретят,

Их ждут - не ждут, им рады - нет.
На мостовых и тротуарах
Ёще не снег - уже не снег -
Лежали тающие пары.



* * *

Время восстановимо
По клочкам, уцелевшим в мозгу,
Если память - причина
Спотыканий на каждом шагу
На пути к безразличью;
Если каждый одолженный взгляд
Или глупая стычка -
Катапультой швыряют назад;

Если ловишь минуту,
Раздражённо бегущую вспять,
Если проще свихнуться,
Чем от сердца тебя оторвать,
Если тащатся мимо
Наши встречи в наручниках снов,
Время восстановимо,
Если время с тобой заодно;

Если злясь и дурачась,
Тяжеля и коверкая груз
Сопричастности, прячешь
Застарелую фразу: "Не трусь,
Не копайся в умершем,
Это - лишнее. Истина - рост
Фантастических версий,
Фантастических грёз".