Выпуск 22. redneck_tx, gingema

12 июня в далеком Техасе отпраздновал свой день рождения Юра Брагинский.
На просьбу помочь мне выбрать два его стиха я получила ответ «Ну и задания! Как бы ты отнеслась к идее выбрать два стиха Пушкина?»
Поэтому Юре и его творчеству будет посвящено несколько выпусков.
Начнем с того, что стихотворение предыдущего именинника в прошлом выпуске, на самом деле – пародия...


* * *

Вот уже без пяти
То ли свет, то ли быль, то ли нежить.
Оседлал бы коня,
Но в ламбарде и конь и седло.
Козлоногий сатир,
Книжный мальчик и белая лебедь
Серой похотью дня
Погасили ночное тепло.

Все, что слышал в пути,
Лишь вчерашний беспомощный лепет.
Вот так новый наряд -
Саван бел, да черны башмаки.
Козлоногий сатир,
Книжный мальчик и белая лебедь
Для искавших наград
Заливают свинцом кошельки.

Все, что знал, прокутил,
Чтоб не петь, не любить и не ведать.
Заслужил или нет,
Проиграл и задор и азарт.
Козлоногий сатир,
Книжный мальчик и белая лебедь
Лаской медных монет
Прикрывают живые глаза.


Причем, упомянутая пародия - не единственная.


gingema

По мотивам

Взять за горло судьбу!
От нее мне не нужно подарков!
Я, отступник всех вер,
долго верил в свой собственный путь,
Золотая форель,
вещий ворон и пьяная парка
Самых страшных глубин
открывают мне вечную суть.

Из чего ж состоит
моя жизнь, на бегу и в запарке,
Из комедий дурных,
слишком старых банальных клише,
Золотая форель,
вещий ворон и пьяная парка
Ваша песня, увы,
опоздала к заблудшей душе.


Анюта.

Первоапрельский бред.

Скоро кончится срок,
на часах уже четверть второго.
Смежил веки петух ,
подустав от ушедшего дня...
Одинокий Сурок,
потускневшая тень Домового
и печальный Пастух
ждут в молчаньи за дверью меня.

Вместо ласковых дев
снова эти нелепые тени...
На горячку не спишешь,
уже две недели - ни-ни!
Гладкостриженный Лев
задремал на покатых ступенях.
И летучие мыши
пищат, спутав ночи и дни...

Жизнь! За что это мне?!
Сгиньте, глупые, сгиньте, уйдите!!!
Буду спать по ночам ,
ледяной обливаться водой!..
Но глумится в окне,
сбросив шкуры, свихнувшийся Витязь,
Зомби бьёт в свой там-там,
бородою трясёт Домовой...

Надо с этим кончать.
И в окне мокрой тряпкой тумана
наступает рассвет
на хрипящее горло моё...
Тени двигают вспять
на болота, к прогнившим полянам.
Но пролитое масло
и днем мне поспать не даёт.