somepoetry

Когда виртуальный мир только начинал свое существование,
казалось, он сильно отличается от реального. Виртуальные
люди бесплотны, и не люди вовсе, а само-сконструированный
образ - и в общении, и внешне. Вешаешь фотографию 20-летней
давности, а то и вовсе не свою - таким тебя и представляют
сетевые собеседники.
Виртуальные люди вечно молоды, и лишь понарошку смертны.
На заре интернет-общения в это легко верилось, наверное, потому,
что очень хотелось. Или потому, что мы тогда были моложе.

Вадим Каневский был японистом по образованию и жил в Японии.
"Собранные здесь стихи, - пишет Дмитрий Манин в предисловии
к сборнику Каневского, - написаны Вадимом в сети, на моем сайте
"Буриме", на выданные компьютером случайные рифмы... <Эти стихи>
темны и суггестивны, как иероглифы, странны и печальны, как
судьба их автора... Наделенный незаурядным талантом общения,
он легко обращал окружающих в друзей, мечтал о семье и детях,
был дважды женат и умер в глубоком одиночестве в возрасте 40 лет.
Деньги на похороны прислали десятки любивших его людей
с разных концов света."

Книжку тоже издали любившие его люди с разных концов света.

* * *
Очнулся в месте очень странном,
И настроенье не для песен...
А это кто там за диваном?
Ух ты, действительно, мир тесен!



* * *
Войти, сказать: "Спокойно, я Матроскин.",
Загородить от пули лесбиянку...
А вместо этого живешь, такой неброский,
Доверив все транзакции Сбербанку.


* * *
О кассирши, сидящие в клетке!
Я - ваш призрак оранжево-палевый.
Моё сердце в крови искупали вы,
Феминистки, эсэрки, кадетки...


Высшая и последняя
Выстрелы, взрывы, на биржах царит суматоха
Глупый стреляется, умного душит зевота
"Новая эра свои открывает ворота"
Урка глобальный разводит вселенского лоха


* * *
Грустит поэт. Стило ему обрыдло.
Недостижим ехидный идеал -
Мертвеет всё, что он ни воспевал:
Любовь, гроза, фруктовое повидло...


Честная попытка
Моё воображение в пустыне
Пытается, натужно хохоча,
Изобразить условного грача
В кустах метафорической полыни.



* * *
С моря соленый, из города пряный
Ветер над волнами носится пьяный.
Синее счастье, зеленое горе,
Линия смерти в далеком просторе.


* * *
Теки, усталая вода, через ажурный акведук,
Теки, пока не дожевал я свой последний огурец.
Уже грызун нырнул в волну, не знаю, самка ли, самец...
Уже поплыл по воле волн мне приготовленный сундук.


* * *
Так я и умер...
А браузер все рыщет
В поисках тебя

Первого апреля мы традиционно расслабляемся.
Например, дегустируем плоды коллективного
творчества авторов Сонетника.


Стихи из игры Сонетник.

No.620 (эклоги)

Сегодня я продал Прокрустово ложе,
Взамен приобрел я испанский сапог:
Теперь не Прокруст я - теперь Торквемадо
Я буду, и ложа мне даром не надо.
Я счастлив, но все же сомнение гложет:
Обмен ведь повыгодней сделать я мог.

Нет, правда, я пропил вчера гильотину,
Но есть у меня на Лубянке подвал,
И пульки в затылки ложатся рядами.
А Вы, значит, с плахой? Сменяемся с Вами?
Представьте, любезный, такую картину:
Нажмешь на курочек -- и все, наповал!

В придачу дам томик маркиза де Сада...
Для полного счастья - чего еще надо?


No.931 (псевдолимерики)

Роттердамский известный писатель Эразм
Беззаботно плевал на фортуны сарказм.
Хорошо ему было в Европе плеваться --
Там писателей чтут, несмотря на маразм.

А известный голландский художник Ван Гог
Без подсолнухов жить, как ни странно, не мог.
Хорошо ему было по полю слоняться,
Наблюдая за маревом пыльных дорог.

Амстердамский ученый Антон Левенгук
Был работоспособен, как черный паук.
Хорошо ему было средь колб и микробов
Шлифовать свои линзы, любимцы наук.

Я же - хоть головой колоти в крышку гроба-
Ни стихов, ни картин, ни открытий, а то бы...


No.930 (французский сонет)

Зажать за гаражами горожанку
Грозился грыжеватый гражданин.
Нажав ножом на жалкую ушанку
И живо жабу выжав из штанин.

А гаражи, порожние жестянки
Томились в ожидании машин.
И сжалилась замужняя гражданка.
И жимолостью желтой пах бензин...

А муж гражданки ждал её уже
Моржом ужастным в ближнем гараже,
В "Пежо", прижав к плечу ружьё Лепажа.

Рыжел крыжовник. Жуткая изжога
Прожгла желудок жабе, как осока,
И жизнь, жужжа, дрожала нежной блажью.


No.360 (итальянский сонет)

Вот по мосту идет прохожий.
Турист приехал в Кострому,
Туриста жажда жизни гложет,
А вот прохожий зол и хмур.

Так эти двое непохожи -
(Ну, прям, Герасим и Муму),
Что непонятно мне, так кто же
Сюда послал их? Почему?

В приветствии снимая шляпу,
Турист прохожему кивнул,
Но тот туриста не заметил

И на улыбку не ответил,
Он шел в далекий Барнаул,
Гремя цепями, по этапу.

Буриме отмечает десятилетие.
Хочется сказать о нем слишком много,
настолько много, что в итоге
не получается сказать ничего.
Один из первых сайтов на русском языке.
Первая полностью интерактивная игрушка
(или первым был "Роман"?), за которой
последовало множество других.
Наконец, место, дорогое лично мне.

В сегодняшних стишочках авторы не указаны.
Но указаны заданные рифмы, выделены курсивом.
Подборка не представительная, буримешки чаще
смешные, а я выбирала редкие лирические.
Дочитайте до конца. Там мои любимые.


No.14657

Шесть букв,
       не три,
             друзья,
                   неспроста
Писал на заборе,
          царапал на парте я
Из года -
       в год
             и из уст -
                   в уста -
Величественнейшее
       слово
             ПАРТИЯ!


No.13105

Он стылую кровь уподобит костру;
Как мартовский сок разрывает кору,
Он швы разорвет на рубахе,
Он молотом в мозг застучит поутру:
"Сотри эти ямбы!" - и я их сотру,
Когда он придет, Амфибрахий.


No.4406

* * *
Облака вензелями своими
В небе синем, вечернем уже,
Составляют любимое имя
В изумительном падеже


No.5243

Письмо с юга Франции

Здесь холодно. Гневный мистраль
Трепещет зелeной листвы полимер.
Любви нашей сладостная пастораль
Погибла.
Прощайте.
          Аполлинер


No.10226

Опадают листья нежным ля-бемолем,
Завывает ветер то сильней, то тише -
Мается Сентябрь в опустевшем поле
Под дырявым пледом серых облаков,

И, не разбирая - краски или звуки,
Сам себя не помня, торопливо пишет
Для слепых картины, пьесы для безруких,
Танцы для безногих, сны для дураков..


No.10549

Я листал календарь - что ни день, то среда.
Я кричал: "Но когда?!",
Хриплый шепот "тогда"
Отзывался откуда-то сзади.
Я листал календарь - что ни день, то среда.
И часы на стене,
на семи,
навсегда.
В полусумраке. В полураспаде.


No.4703

На закате задуло с холмов, стало холодно сразу,
И в шуршанье листвы различил я последнюю фразу.
И главу дописав, я открыл слуховое оконце
И смотрел с чердака, как садится багровое солнце...


No.5862

Тень сна
...свеча горела на столе,
а по углам металась мгла
сродни другой, кромешной мгле,
что за окном морозом жгла...
и мятой пахли образа...
метель утихла... я тайком
в резной буфет пробрался за
горбушкой хлеба с чесноком...


No.4940

"Я опрокинут в темных струях..." (Блок)
Заколдуй. Завари приворотное зелье из желчи и лунной закваски.
Ворожи. В странном танце кружи. Все равно, все равно
Горечь губ, холод пальцев, русалочьи страшные ласки
Завлекли. Затащили на дно. Черных глаз твоих черное дно.


No.10683

Конец моей прекрасной эпохи

Угасая, звезда оставляет в сиротстве лучи.
Ты была навсегда, но уходишь, кричи-не кричи.
И разрушенный храм проступает сквозь купол мечети.
Мы, петляя в пространстве, по времени шли напрямик,
Но со сладкой мечтою своей расстается тростник
Под ударом мачете.

Эх, без паруса ветру не сдвинуть вперед корабля!
Помнишь, как мы с тобою хотели поймать журавля?
Нет нигде журавлей, и в руке остывает синица.
Забирайте мой мир, бесполезный, идет он на слом,
А в зрачке - горизонт, где когда-то замашет веслом
Твой упрямый возница.

Я тут иногда публикую сонеты, с сайта Сонетника.
Надо однажды рассказать о таком жанре,
как венок сонетов. Наверное, почти все знают,
что это такое. Один сонет объявляется "главным"
и получает название "Магистрал", а остальные 14
"выписываются" из него - каждый начинается строкой
магистрала и заканчивается следующей его строкой.
Читайте магистрал и 1-й, 3-й, 5-й сонеты венка.
Весь венок - 15 сонетов, в выпуск не поместится,
но в магистрале есть ссылки на все сонеты.

No.763

Не повторится больше никогда
Очарованье яблочного лета,
Не вспыхнет вновь погасшая звезда,
Звезда, что нам светила до рассвета.

О, как я ждал, что ты мне скажешь "Да"!
Прошли века, но я все жду ответа.
Склонились грустно ивы у пруда,
Кукушка век отсчитывает где-то...

Увядший лист в падении своем
Плывет, как лодка, по волнам тумана.

Вот так и я плыву по морю жизни,

Не различая правды и обмана.
Уходит лето. С каждым новым днем [вариант]
Все дальше от крестин, все ближе к тризне.

No.818

Не повторится больше никогда
Волшебный День рождения Вселенной.
Частиц элементарных чехарда,
Творца покорных воле вдохновенной,

Рождение огня, металлов, льда,
И, как венец, рожденье плоти бренной...
Прошла тысячелетий череда,
Мы получили знанья дар бесценный.

Но горечи запретного плода
Не помнит современный человек,
У Господа не требуя совета,

Он роется в пыли библиотек,
А рядом исчезает в никуда
Очарованье яблочного лета.


No.945

Не вспыхнет вновь погасшая звезда,
Следы волхвов теряются в пустыне.
Они ушли, исчезли. Никогда
Никто даров не принесет отныне.

Протянется за плугом борозда,
Но будет дождь, и хлеб сгниёт в овине.
И вновь придут пустыми невода,
Оставив весь улов морской пучине.

И так пройдет мой век. Я буду стар
И одинок. Когда ж мне срок настанет
Уйти туда, где катит волны Лета,

Я обернусь лишь раз - взглянуть, как тает
Над горизонтом твой прощальный дар -
Звезда, что нам светила до рассвета.


No.853

О, как я ждал, что ты мне скажешь "Да".
Но ты, потупив очи, промолчала.
В пруду мерцала черная вода,
А ветер нянчил звуки карнавала.

Чуть доносилась музыка сюда,
И полночь фейерверком расцветала.
Ты оставалась холодна, горда,
Я свет искал, а видел блеск металла

В твоих глазах. Вдали звучал кларнет,
Шуршали листья тихо под ногами,
А ты молчала. Уходило лето

Твоими торопливыми шагами.
Но не сказала ты ни "Да", ни "Нет".
Прошли века, но я все жду ответа.

Хорошо, что где-то в году есть день, посвященный любви.
И хорошо, что есть Сонетник, где всегда
найдутся подобающие случаю сонеты.



No.459 (итальянский сонет)

Лишь ты и я. Дворец, творение Растрелли -
Ничто в сравненьи с нашим райским шалашом.
Представить я не мог, как это хорошо --
Проснуться поутру с тобой в одной постели,

На смятых простынях валяться нагишом,
Бить звонко комаров (вот, гады, озверели!)
И думать о своем. Я царь ли? Корабел ли?
И обрести покой, которого лишен.

Забыть о жизни, что в далеких городах
Я вел, трудясь как вол, за совесть и за страх,--
Лежу теперь, любя, ни совести, ни страха,

Роса жемчужинкой сверкает на устах,
Опять поет над нами утренняя птаха,
И ты лежишь, как на картине Гойи маха.



No.642 (итальянский сонет)

Я настрою гитару
И ударю по струнам,
Голоском хрипло-юным,
Полным страсти и жара,

Я спою про гусара,
Что под небом безлунным
На разведку по дюнам
Поскакал на чубарой.

Я спою про красотку,
Про чужбину, про водку,
Про привал перед боем,
про прогулку на лодке,
Про волну за кормою...
И останусь с тобою.


No.438 (английский сонет)

Дамы весной хорошеют конечно, но все же
Осень милей неземною своею красой
Женщина - только согреет любовное ложе,
Сразу же в душу пролезет коварной лисой.

Раньше влюблялся весною я в девушек стройных,
Нынче я осенью в пышных влюбляюсь матрон.
Юности свойственны оргии, пьянки да войны,
Дама же зрелая с разных приятна сторон.

Меньше в такой суеты, пустословья, жеманства,
Больше вниманья и ласки, и жара души.
Прав был Бальзак, про таких сочинивший роман свой.
Честное слово, уж больно они хороши!

Пусть у них больше морщинок и лишнего веса,
В каждой такой королеве таится принцесса!