somepoetry

Татьяну Луговскую я, как и многих прочих, нашла
в Живом Журнале. Она пишет, действительно, дневник,
но по нему там и сям щедро разбросаны стихи.


* * *

Растворяется сахар в кромешной кофейной ночи,
И неслышные сливки клубятся во тьме, в глубине.
От прозрачного, лёгкого пара отчаянно сердце стучит,
И сгущёнка стекает на блюдце - лунатиком в трепетном сне.

Талейран говорил - кофе должен быть сладким, как грех.
От себя добавляю - беспечным, как Грека и рак.
Собирается пена в морщины - задумчивый грецкий орех.
Аромат свежесмолотых зёрен неслышно плывёт во вчера...


* * *

Паутинка перевода опускается на лист.
Имена, проблемы, годы превращаются в ноли.
Говоришь: "Memento mori!" и захлопываешь том -
Остается только море, и холодное притом.
Подойдешь, виском коснёшься нависающей скалы...
Не очнёшься, не проснёшься. Только ветер заскулит,
Паутинку перевода закружит и унесёт.
Смерть, поэзия, свобода - резко, странно, в унисон...


* * *

Вдоль -
По чёрной, озябшей, ночной Одессе,
В дом,
Где не было, нет и не будет детства,
Вверх -
Там просинь, луна да шальные звёзды.
Век
Не видывать здесь мне ни зим, ни вёсен.
Свист
Разбойничий да неживые лица...
Ввысь -
К Полярной звезде, чтобы с нею слиться!
Стон,
Удар, а потом - замолчу навечно...
Что,
Неясно, зачем я лечу на свечку?


Москва

В этом городе - розно.
В этом городе - грязно.
Здесь не очень морозно,
Здесь, скорее, заразно.

Ты поглядывай в оба,
Выбирай, где посуше:
Соль въедается в обувь,
Грязь въедается в душу -

Здесь, где (не по приказу
Полоумной державы!)
Ненавидят "кавказов"
Те, кто пел Окуджаву.

Детский выпуск, навстречу дню рождения Номки.

* * *

В семье у знакомого
Гиппопотама
Есть Гиппопопапа
И Гиппопомама.
Но вот в чем вопрос,
И достаточно тонкий:
А где остальные
Гиппопопотомки?
Спросить - неудобно,
Звонить - неприлично,
И все это очень
Гиппопотетично...
И хоть не исчерпана
Данная тема,
Кончается
Гиппопопопопоэма.


Ученый.

Один наш Ученый,
От всех по секрету,
Считал, что зима
Холоднее, чем лето.
Но как-то,
Гуляя зимой по аллее,
Он понял,
Что все-таки
Лето
Теплее.


Разговор.

Сказала летом Роща Чаще:
"Ты одеваешься кричаще".
"Ну что ж, -
Сказала Чаща Роще, -
Придет зима - оденусь проще".
Д О Ж Д И К
Дождик тянется за Тучкой,
Шепчет Тучке на ходу:
"Мама, скучно,
Мама, скучно!
Мама!
Можно я пойду?"


Короткое стихотворение
прo длинное путешествие.
(В соавторстве с Вадимом Левиным)

Вы ничего не слышали о Маленьком Пингвине?
А он на Крайнем Севере, на Самой Крайней Льдине,
Без валенок, расстроенный, стоит в снегу по пояс -
Он шел на ужин к Бабушке и перепутал полюс.
Попал на полюс Северный, а сам хотел на Южный,
И вот стоит растерянный и, кажется, простуженный.

На Самом Крайнем Севере, на Самой Крайней Льдине,
Где не было до этого пингвинов и в помине,
Где миллионы айсбергов, а, может, даже тыщи,
Где никакая Бабушка Пингвина не отыщет,
Стоит Пингвин заброшенный, один в глуши арктической
И ничего хорошего уже не ждет практически.

Но тут пригрело Солнышко, и откололась Льдина,
И к Бабушке в Антарктику доставила Пингвина.
И кончилась история совсем не так уж плохо,
Обрадовалась Бабушка, на радостях поохала:
"Ну вечно происшествия! Ведешь себя как маленький!
Уходишь в путешествие и забываешь валенки!"

Потом Пингвин поужинал и понял окончательно:
"Конечно, это здорово - гулять самостоятельно!
Такое приключение мне в жизни пригодится:
Могу теперь, пожалуйста, где хочешь заблудиться,
Хоть сам, хоть вместе с Бабушкой... Хотя, пожалуй, лучше ей
Гулять на Крайнем Севере лишь в Самом Крайнем Случае".

Лично для меня сегодняшние стихи - "на грани".
Еще чуть-чуть, и я посчитала бы их непомерно
заумными, и не стала бы вам предлагать.
Kак вы думаете, может, зря?


* * *

спит дитя, накрыв щекой разжатую руку,
словно к этому лбу никогда ни пяди
не прибавит еще неведомая наука
или сказанное другими забавы ради,
спит и видит сон, как к нему подходит
ягненок или какое-нибудь другое
животное, и по ребрам его проводит
своей безрогою головою,
и в ладонь шершавую морду прячет.
а проснувшись, дитя не вспомнит, что это значит.

спи и ты, моя голова, и вы, руки, и вы,
ноги, впитавшие бурую кровь травы,
и жирный ил, и сухую глину,
от которых в изножье белая простыня
запечатлеет охоту на мраморного коня,
а мстительное полотно разрисует складками спину.
спи, правая ступня, спи, левая ступня,
спи, самая мелкая часть меня.
спи, простуда, усни, ангина,
молчите, последние хрипы в бронхах,
ум уснет, голова побежит вдогонку,
голова Горгоны, запрятанная в кошелке,
бессовестно подглядывает сквозь щелку.
а ей навстречу кто-то, перстом грозя,
отвечает: за снами шпионить нельзя,
они пугливы, как влюбленные
в затонувшем монастыре,
они удаляются на заре,
а у тех, кто ходят всю ночь, бессонные,
они засиживаются до полудня
(в будни это особенно неприятно),
и оставляют под глазами синие пятна,
и оставляют на шее вампировые укусы.
а по ночам не спят только кошки и трусы:
они боятся дня, любят электрический свет,
они зависят от движения разных планет,
у большинства из них довольно странные вкусы.

лучше спите, брови, спите, веки, спите, ресницы,
вам ничего не приснится, я за это ручаюсь,
вчерашний сон сегодня не повторится,
потому что так почти никогда не случается,
вчерашний день сложится, как бумажка,
в чашку, или кораблик, или прыгающую лягушку,
и ты удивишься тому, что ночью из прожитого
получается совсем на него не похожее,
и то, что было внутри, становится кожей.


* * *

так внутрь глины целой, надавливая слегка,
гончар опускает сведенные пальцы, пока
не образует вмятину, а после разводит, пока
пустота внутри не достигнет размера задуманного горшка.

так нога мерно и мерно снует вперед и назад,
а затем взлетает, потому что скорость и так велика.

так сжимает горлышко, чтобы стало уже,
и острый нож прижимает к ножке, чтобы стала ровней,
так смачивает ладонь водой и оглаживает снаружи.
а после сушит, подрезав донце струной.

а после, боже мой, что после станет со мной —
могла бы подумать, если могла бы думать
чашка, ожидающая свой страшный суд,
потому что ее поставят в печь и на ночь запрут
и двести, триста, четыреста градусов выставят на табло,
вплоть до градуса, при котором плавится стекло,
до градуса, при котором плоть превращается в прах.

ты ведь прахом была, и больше чем прахом тебе не быть,
сказал бы чашке гончар, если бы мог говорить.

Почему-то в сборниках Ахматовой
мне больше всего нравятся стихи
из разделов с названиями вроде
"Стихотворения разных лет"
или "Не вошедшее в сборники".


* * *

То ли я с тобой осталась,
То ли ты ушел со мной,
Но оно не состоялось,
Разлученье, ангел мой!
И не вздох печали томной,
Не затейливый укор,
Мне внушает ужас темный
Твой спокойный ясный взор.


Из "Полночных стихов". В Зазеркалье

Красотка очень молода,
Но не из нашего столетья.
Вдвоем нам не бывать - та, третья,
Нас не оставит никогда.

Ты подвигаешь кресло ей,
Я щедро с ней делюсь цветами...
Что делаем - не знаем сами,
Но с каждым мигом нам страшней.

Как вышедшие из тюрьмы,
Мы что-то знаем друг о друге
Ужасное. Мы в адском круге.
А может, это и не мы.


Из трагедии "Пролог, или сон во сне".

Лаской страшишь, оскорбляешь мольбой,
Входишь без стука.
Все наслаждением будет с тобой,
Даже разлука.

Пусть разольется в зловещей судьбе
Алая пена,
Но прозвучит как присяга тебе
Даже измена.

Той, что познала и ужас и честь
Жизни загробной...
Имя твое мне сейчас произнесть -
Смерти подобно.

Опять неведомая мне девушка из Живого Журнала.
Говорят, существует в других местах
под псевдонимом "Посторонним В."
Это необычайно много говорит нам о личности автора :(



* * *

Сколь боязно - столь зло и неизбежно
зашелся снег - не хлопьями- крупою
в мое окно, и мелкой перебежкой
крутился бес - все время под рукою -

сказать тебе, что осень - не навечно,
и тьма желаний кончится, и снегом
укроют наши судьбы, и колечко
уже покрылось инеем, и следом

придут покой, и, может быть, беспечность,
и школьным мелом очертя окружность
вокруг себя, мы сохраним, как млечность,
рассыпчатость снежинок, и ненужность

такой работы - увядать и падать,
осеннюю палитру расставанья...
А то, что начиналось снегопадом,
как Млечный Путь - найдет свое названье.


* * *

Сколько было молитв - только бога зови - не зови,
он не слышит тебя, как не слышат идущих по следу...
Надо быть непрестанным. И небо уступит свои
куполиные выси тебе - как дождю или снегу,

как явленью природы, и трудное эхо потерь
вдруг вернётся простым снегопадом и лёгкой зимою,
и не то чтобы снам , но и яви не нужно теперь
изменять очертанья того, что случилось с тобою,

потому что - не страшно. И в Дании есть соловьи.
Пусть кончаются спички, но к девочке мчится карета.
Надо быть непрестанным и небо уступит свои
куполиные выси - тебе, потому что ты знаешь ответы

на такие вопросы, что кажется легче поднять
мандельштамовский камень, но станная здесь невесомость....


* * *

Мне опять не хватило беспамятства ночи
на обычный короткий ноябрьский день.
Солнце было неярким и тени неточно
повторяли предметы, как тушь - акварель.
Даже рифма едва начиналась и гасла,
ритм стихал и ложился, как ветер к земле.
И одно только слово - "напрасно, напрасно"
да глухая усталость кружились во мне.