Выпуск 91. Мастер-класс Сонетника

Давно мы не читали стихов из литературных игр.
Сегодняшние сонеты написаны в в Мастер-классе сонетника,
довольно занятным способом: у каждого сонета есть "мастер",
который отбирает строчки, предложенные другими.
Именно вкус и такт "мастера" порождают хороший сонет.
А все остальное порождает очень смешные обсуждения
каждого сонета.


Сонет 7. (Мастер VIA Boyan)

Колечко с лучами, и ленточка сверху лежит --
Так выглядишь ты с верхотуры Останкинской башни.
Твои небоскребы вонзаются ввысь, как ножи,
Нам звездами напоминая о жизни вчерашней.
Булыжник Арбата, и гладь Патриарших прудов,
Тролейбус застыл на Садовом -- обрыв проводов,
Гагарин растерян -- как прежде разводит руками,
И с ясеня листья летят, и шуршат под ногами.
Пройди по Тверской, по дороге в МакДональдс зайди.
Там вспомни о Пушкине, вдруг улыбнувшись нелепо
Все тем же крестам, что и ныне, на диво, стоят.
Здесь где-то, невидимый, Гена живет крокодил,
И здесь Маргарита взлетает в полночное небо.
И мячик не тонет, и рукописи не горят.




Сонет 10. (Мастер Amur)


Узоры фигур Лиссажу нежным пальцем рисуя
На теле моем, как ты дразнишь и манишь меня!
И я отчего-то стесняюсь... Робею... Пасую...
Бумажный солдатик, сгораю и жажду огня.
Шагни мне навстречу, сомненья и страхи отринув!
Свеча задрожит на столе и зальет стеарином
Неясные тени на темном узоре стола,
И к нам безрассудство из дальнего выйдет угла.
И мы позабудем хвосты и зачет по термеху,
Ландау и Лифшица толстый, потрепанный том,
В который заложен билет на вчерашний концерт.
Мгновение, стой! Продолжать эту жизнь нам не к спеху.
В пыли осциллограф - его мы рассмотрим потом:
Рисуй же на мне, я - экран твой, и холст, и мольберт.


Сонет 6. (Мастер togdeli)

Со знанием дела, неспешно леплю я верблюда,
Хотя предпочел бы лепить, дорогая, тебя -
Но я не дерзну повторить совершенное чудо,
Неловкой рукой эфемерность изгиба губя.
В верблюде есть грубая правда и мудрость Востока,
В тебе - чистой северной нежности отзвук высокий,
Ты - дикая лань, где мне справиться с формой твоей!
Так розе порою стесняется петь соловей.
Так ветер холодный обходит цветущую смокву,
Не смея дыханьем своим погубить ее прелесть,
И я не отважусь загадку твоей красоты
Доверить рукам, что привыкли задумчиво комкать
Податливой глины кусок, не впадая ни в благость, ни в ересь...
Закончен верблюд. Бесконечна, как творчество, ты.